多罗克蜷缩在一处废弃酒馆的秘密酒窖里，潮湿的霉味和劣质麦酒的酸馊气混合在一起，钻进他的鼻腔，但他完全忽略了这样的异常气味，将注意力全部放在头顶上。
皮靴踏过石板的整齐步伐，零星爆发的叫喊声，还有那些更令人不安的，细碎而专业的搜查声，正在敲击着头顶的木板。
多罗克下意识地握紧了手中的手半剑，等待着头顶木板被人掀开的下一秒……
在这个等待的过程中，丧家之犬，这个词像根冰冷的冰锥，突然间出现在多罗克的脑子里，让他下意识的打了一个冷颤，进而下意识地有些愤怒起来。
等到头顶上的动静消失之后，多罗克也是忍不住低声咒骂了一句，声音嘶哑。
这个动作牵动了他肋下的伤口，一阵尖锐的刺痛让他倒抽一口冷气，额头上很快就冒出细密的冷汗。
这道伤口，是多罗克在突破一个贵族私兵检查点时，被一柄长戟擦过的结果，伤口不深，但火辣辣地疼，而且显然有些发炎了。
他需要干净的绷带，需要巴格尼亚产的消毒药，还有一把手术刀，用来切下腐坏的烂肉。
多罗克想到这里，他下意识的扯了扯身上那件又厚又硬，散发着汗臭和鱼腥味的粗布外套……伤口发炎，有它的一份功劳啊。
这衣服是他从一个晾衣架上顺手偷来的，肥大臃肿，完美地掩盖了他原本那身显眼的锁子甲和健硕的身材，也勉强遮住了他身上好几处包扎粗糙的伤口，头上还扣着一顶脏兮兮的破毡帽，压得极低，挡住了他大半张脸。
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