但只有他自己知道，他的心，正在被这无休止的血腥和死亡，一点一点地磨成粉末。
又是一天。
送走最后一批伤员，天色已经黑透。许峰用刺骨的井水洗掉手上的血污，走进那间属于他和林雪的耳房。
一盆炭火烧得正旺，将小屋烘得暖洋洋的。
林雪已经回来了，她没有像往常一样躺下休息，而是坐在火盆边，手里拿着针线，正低头缝补一件破了洞的衣服。
那是许峰的粗布短打，手肘的地方被磨穿了。
她的侧脸在火光下显得格外柔和，长长的睫毛投下一小片安静的阴影。
“回来了？”她抬起头，对他笑了笑，眼底带着藏不住的疲惫。
“嗯。”
许峰在她身边坐下，将一双冰冷的手伸向火盆。
火焰舔舐着他的手掌，带来一丝暖意，却怎么也驱不散从骨头缝里渗出来的寒气。
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