他没穿军装，就一身洗得发白的粗布短打，个子很高，像一棵树。脸上没什么表情，那双眼睛，平静得像山里结了冰的深潭。
他身上没有王政委的和气，也没有周连长的煞气。
他只是安静地走进来，祠堂里的空气，却瞬间沉重了三分。
许峰没有走向正中那张充当讲台的八仙桌，而是走到了人群侧面，靠着一根掉漆的红柱子，站定了。
他什么也没说，只是用目光，缓缓地，扫过每一个人。
祠堂里，彻底安静了。
一个头发全白的老人，拄着根木杖，颤巍巍地从人群里走了出来。他是村里的老族长。
他先对王铮拱了拱手，才转向许峰，浑浊的眼睛里带着恳求。
“这位……同志。”老人声音沙哑，“俺们知道，你们打仗是为了老百姓。要粮，要人，俺们都给。俺们村，家家户户都有娃跟着队伍走了。”
他用木杖在青石板上重重一顿。
“可是这地……”老人的声音抖了，“地是俺们的命根子。没了地，就断了根。你们要俺们的地去种那些花花草草，那不是要俺们的命吗？”
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