在不远处，午夜之刃的亚戈·赛维塔里昂正在审问一个被砍去了手脚的怀言者，手段极端血腥。
怀言者的皮肤被切开，薄如蝉翼般一层层地瘫在敞开的盔甲边缘，内脏零碎与骨头则分门别类地放在另一端，还没完全失去效用，没有被摧毁。
基里曼甚至还看见他正在以刀刃拨动那叛徒右腿骨上的一根细嫩神经，手法轻柔到不可思议。有如拨动琴弦的酒馆诗人。他的刀刃就是手指，而琴声则是怀言者的哀嚎。
他的姿态是何其优雅，有如一位艺术家正在对他手头现有的工具做分类。可是，这位艺术家却对自己的艺术没有半点自豪或喜爱，只有厌恶和无尽的冰冷。
可是
罗伯特·基里曼笑了——世间罕有这样的残酷微笑，恐怕就算是塔拉莎·尤顿当面站在这里，也难以认出这个浑身鲜血，头发一片惨白的人到底是谁。
他满意地走了过去，迈动步伐，开始朝那个方向进发。斜风细雨带来了怀言者的苦痛，使他满足无比地放轻了脚步，这样，那个正陷于巨大痛苦中的叛徒就无法察觉他的到来了。
赛维塔倒是准确无误地看见了他，但手中动作却仍然没有停止，反倒更显专注了。
他用空余的左手抹了把脸，一片漆黑的眼睛看不出任何情绪。
诺斯特拉莫人在板起脸这件事上拥有一种天生的优势。他们的眼睛能完美地隐藏多数情绪，但是，赛维塔脸上那似有若无的冷笑却仍然出卖了他此刻的心情。
“滴-答，滴-答，滴-答.”他再次扭动手腕，用刀尖挑起神经，使它在叛徒的腿骨上颤动不休。声音轻柔，弹舌音顽劣而荒诞。
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