八百人。
一开始，浩浩荡荡的八百弟兄。
如今，还能站起来的，算上他自己，不足五十人。
而且，人人带伤。
“营长……营长你还活着……”
一个虚弱的声音从旁边传来。
朱康扭头看去，是孟猛。
那个十五岁的少年兵，此刻脸上沾满了黑色的硝烟和干涸的血迹，一条腿不自然地扭曲着，靠在一具日军尸体上，大口地喘着粗气。
他的眼睛，却依旧明亮，看到朱康还活着，那份发自内心的喜悦，冲淡了脸上的痛苦。
“老子命硬，阎王爷不收。”
朱康扯了扯嘴角，想笑，却牵动了脸上的伤口，疼得他倒吸一口凉气。
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