留下阴晴不定的红发男人。

        啪嗒。

        门从外面关上了。

        房间里的香薰蜡烛奉承着它挑剔的主人。

        开了窗,仍有些憋闷。

        路易斯·海曼手指敲打着膝盖。

        咔嚓一声。

        身旁的玻璃杯被一片无形的刀刃砍碎。

        芬芳的内脏从桌面淌到地毯上,将毛织的金色染红。

        “愚蠢。”

        他说。

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