现在米卢的每一次呼吸都带来钻心的剧痛，让他眼前发黑，冷汗浸透了单薄的军装。
他身边不远处，一个腹部被刺刀捅穿的士兵躺在地上，肠子从伤口流出来了一部分，然后被人胡乱塞了回去，用一块肮脏的破布紧紧压住，但暗红色的血水仍在不断渗出。
伤兵的呼吸如同破风箱，每一次吸气都带着可怕的“嗬嗬”声，眼神已经开始涣散。
“医生，求求你……医生！”
米卢用尽力气嘶喊，声音沙哑干涩，他的目光投向圣堂中央临时搭起的几张长桌……那里是“手术台”。
一个穿着沾满血污、看不出原色罩袍的军医……也可能是海神祭司，正满头大汗地按住一个不断挣扎的士兵。
那士兵的右臂被一柄沉重的战斧几乎齐肩砍断，仅剩一点皮肉连着。
军医的助手，是一个脸色惨白、看起来不过十五六岁的少年，颤抖着将一大杯劣质的、气味刺鼻的烈酒灌进伤兵嘴里，作为唯一的“麻醉”。
“按住他！”
军医咆哮着，声音嘶哑疲惫。他拿起一把沾着黑褐色污垢、刃口已经有些卷曲的锯子……那更像是木匠的工具，而非医疗器具。
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